С нежной страстью померкшего дня
Твои руки обвили меня.
Они первого снега белей,
Что кружит над безмолвьем полей,
Над бурьяном, над колким жнивьём,
Над скрипящим вдали журавлём
И, теряясь средь хрупких берез,
Он с тобою волнует всерьёз.
31.03.12